Je t’écris
cette lettre pour te dire que je vais mieux.
Bien mieux.
Bien mieux.
Hier, ça a beaucoup
pétaradé à Bruxelles, et il y a plus de
30 morts et plus de 200 blessés.
Alors moi, je
vais mieux.
Bien mieux.
Bien mieux.
Pendant que beaucoup de gens intelligents se demandent est-ce que tout ça c’est une guerre ou pas, plein de barbus style streetwear tirent sur nous ou se font exploser pour nous tuer, et ça, ça me fait le
plus grand bien.
Maintenant
qu’ils ont recommencé, oui, moi je me sens bien.
Bien mieux.
Même si le mieux est l’ennemi du bien et que padamalgam, jamais.
Bien mieux.
Même si le mieux est l’ennemi du bien et que padamalgam, jamais.
Je ne
m’étais pas senti aussi bien depuis longtemps. Depuis le 13 novembre 2015 à peu
près.
J’ai envie
de te dire maman, c’est pas que j’ai la patate là, c’est que j’ai la frite, tu
comprends ?
Depuis hier
matin, ouit heures comme disent les Belges, j’ai arrêté de prendre les cachets
de toutes les couleurs que je devais prendre pour arrêter de ne pas être normal
comme tout le monde, surtout quand j’allais au travail en métro.
J’ai bu une
Duvel au petit dej à la santé des morts, comme j’avais bu du Chablis le 11
janvier pour dégueuler près d’un tas de chauffe-plats érigé comme un château de sable
à la gloire des Charlie’s anges.
Et puis, je suis directement allé dans une cité de mouloudes que je connais bien pour acheter une savonnette de shit. Ne t’inquiète pas maman, c’est des copains et j’ai tout acheté en PCV alors ça va.
Et puis, je suis directement allé dans une cité de mouloudes que je connais bien pour acheter une savonnette de shit. Ne t’inquiète pas maman, c’est des copains et j’ai tout acheté en PCV alors ça va.
Après, j’ai
pris le métro mais y’avait pas grand monde aujourd’hui (oui, je sais, je suis
sorti sans autorisation). C’est mercredi, c’est parce que c’est la journée des
enfants ? Ils vont pouvoir faire plein de dessins et de coloriage pour
faire des bisous aux Belges et aux méchants aussi quand même, car ils ne savent
pas ce qu’ils font hein ? L’Islam c’est une religion de paix et d’amour
qui fait des free hugs, sauf que parfois ça t’emporte la moitié de la gueule
tellement que ça t’aime, une jambe, deux, la vie, 16, 129, 31. C’est pas la
suite de Fibonacci.
Ou alors, y’avait personne dans le métro, parce que c’est peut-être que tous les gens normaux ont peut-être compris quelque chose, ou peut-être pas, même sûrement rien en fait, comme d’habitude.
Ou alors, y’avait personne dans le métro, parce que c’est peut-être que tous les gens normaux ont peut-être compris quelque chose, ou peut-être pas, même sûrement rien en fait, comme d’habitude.
Moi, j’ai
compris que je n’étais pas du tout paranoïaque, que je n’étais pas fou en vrai,
mais dans le vrai, à un point fou. Le mort, celui du non-retour.
Y’a Bernard
Cazeneuve, tu sais, le petit truc fonctionnaire à lunettes qui ressemble à une
fin de race maudite (non, je ne parle pas de François Hollande maman, non je ne parle pas de Michel Sapin maman, etc), qui a dit deux jours avant que les
jihadistes mettent Bruxelles dans les choux qu’on allait gagner la guerre contre le terrorisme.
Ne le crois
pas maman.
On ne
gagnera pas, parce que nous, on est le peuple et que le peuple ne gagne jamais.
Surtout de
nos jours où le peuple c’est comme un caniche fuchsia ou un plug anal vert
Forest de Jeff Koons.
Bernard
Cazeneuve, j’aurais bien aimé qu’il soit au Bataclan juste avant que ça ferme
pour travaux… Je pense que je commanderai ça au Père Noël cette année, si on en
voit le bout, mais bon, c’est un secret, un complot, alors ne le dis à personne
ma maman chérie.
Moi, en
plus, je suis sûr que nos agents secrets, ils ont dit des trucs à nos
délinquants mouloudes des cités pour qu’ils aillent en Syrie tuer Bachar à la
place de nos pioupious. Mais bon, ça aura pas été la première fois qu’ils
auront eu une mauvaise idée. Ni la dernière, hein ? T’as déjà lu Mary
Shelley ?
Moi, je te le
dis maman, je te le jure, je suis prêt à jouer à je-te-tiens-tu-me-tiens-par-la-barbichette.
Maman
chérie, je t’ai écrit cette lettre depuis une terrasse où que j’avais encore commandé
une bière belge.
Ne
t’inquiète pas pour moi.
Jamais.
Je suis pas
Charlie, je suis pas Aylan, je suis pas Bataclan, je suis pas Belge, je suis
pas schizo, mais là, je vais finir ma lettre, parce que j’ai envie de pisser
comme le Maneken, parce que je ne suis qu’une seule et unique personne :
JE SUIS VIVANT.
JE NE SUIS PAS TERRASSé.
JE NE SUIS PAS TERRASSé.
Et je vais
le faire savoir.
Mais s’ils
me rattrapent, me sanglent et piquent ?
On verra
bien hein. Qui vivra… Hein ? Qui ?
Je
t’embrasse fort ma petite maman chérie.
Courage !
Votre Lestat
qui vous aime.
Décidément... Avant j'aimais bien ILYS. Maintenant je préfère CGB (en même temps ILYS je suis pas sûr que ça existe encore... un peu comme Charlie quoi)... allez santé!
RépondreSupprimerpub à la télé : "les actes anti-musulmans...blabla, blabla... tous unis contre la haine"
RépondreSupprimeron croit rêver...
surtout lorsque l'on s'aperçoit que les "vilains" Français qui tabassent le "gentil" arabe ont le crâne rasé, porte un bombers et sont habillé en noir...
surtout pas d'amalgame, ne pas stigmatiser....
tu es vivant, mais pour combien de temps ?...
FC
C'est vrai que ça fait du bien de ne pas être un caniche fuschia .
RépondreSupprimerMerci mon bébé!
RépondreSupprimerC'est bien de donner des nouvelles à ta maman.
Je savais que t'étais un résistant dans l'âme.
Et où mieux résister qu'en terrasse, hein !
Tu prends tous les risques et j'en tremble pour toi.
Mais en même temps, je suis si fière de toi !
Pisse pas sous toutes les portes cochères quand même. Je sais, la bière belge...
Juste un truc, n'oublie pas ton cache-col ! Tu sais, celui que je t'ai acheté Rue de Rivoli, noir et blanc, avec des losanges.
Donne vite des nouvelles.
Gros bisous de ta maman qui t'aime.
Je suis un peu rassurée de savoir que tu es bien entouré.
Supprimerhttp://amoyquechault2.over-blog.com/2016/03/chronique-d-une-fin-du-monde-sans-importance.html